Tras años de largas y exitosas giras, en 1963 una Carmen Amaya cada vez más agotada regresa a España para filmar Los Tarantos, junto a Antonio Gades y a las órdenes de Francisco Rovira Beleta. Con concisión, con verbo lírico y sugestivo, Ana María Moix mezcla lo biográfico y lo imaginado para relatarnos (con parada inicial en la aduana de Ellis Island, Nueva York) el extraordinario periplo vital que ha llevado a Carmen hasta aquí tras consagrarse en los escenarios del mundo entero, y que termina con un niño, una vez consumada la tragedia, recogiendo el último cigarrillo de la bailaora.
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«Un hito. Una obra que hacía de puente entre la contracultura barcelonesa y esa Movida madrileña que afirmaba su poder en la Villa y Corte. Dibujos deliberadamente desmañados, de trazo agresivo y violento, cerca del grafiti punk en la puerta de un lavabo —y eso es un elogio—. La alquimia Almodóvar / Mariscal funcionaba a pleno rendimiento en Fuego en las entrañas; entre las palabras y las ilustraciones existía harmonía.» Jordi Costa
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Chu Ming Ho, magnate oriental de la higiene íntima femenina, tiene problemas de mujeres: una tras otra, hasta cinco terminan por abandonarlo. Lleno de resentimiento, inventará una compresa con un poder irrefrenable: el de convertir al bello sexo en una destructiva máquina erótica dominada por una pasión arrasadora y explosiva, capaz de dejar a los hombres hechos un guiñapo herido y lloroso. Solo Raimunda, la última de sus amantes, y Julio, su marido químico y poeta, lograrán detener la epidemia.
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Vuelve Princesa Inca, y es la misma pero no es igual: tras su inolvidable e impetuoso debut, La mujer-precipicio (que alcanzó las tres ediciones), Crujido nos trae a una autora comandada por una pasión idéntica pero que exhibe una nueva madurez: sin perder ni un ápice de fuerza, los poemas aquí incluidos ganan en musicalidad, estilización y control formal; crecen en imaginería, sensorialidad y limpieza, y amplían y consolidan el espectro temático de una voz ya inconfundible.

Princesa Inca, frágil pero firme, vaga por una ciudad esquiva y amenazadora, deshumanizada, y nos entrega versos como «trozos que se mutilan». Versos sobre la naturaleza como refugio; sobre la locura y el miedo, la ineludible necesidad de combatirlos y el único modo de hacerlo; sobre el imperativo de preservar la inocencia y de reivindicar una sentimentalidad sin normas ni barreras.
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«Narrada con ritmo y maestría, con el ímpetu apresurado de un torbellino. Los diálogos deslumbran, prolongando sus energías y encadenando una escena electrizante tras otra. No hay duda de que se trata de la obra de un escritor sorprendentemente dotado.» Publishers Weekly
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La mañana de su enésimo despertar alcoholizado, Gordon Walker hace recuento de daños: en el debe, múltiples adicciones, hijos que ya se han alejado, una esposa que acaba de abandonarlo y una carrera como actor y guionista que languidece tanto como su propia vida; lo que hay en el haber es tan poco que resulta extraordinariamente difícil recordarlo. «Aquí hace falta un plan», piensa. «Un plan y un sueño, algún lugar adonde ir».
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Dos hermanos, el Grande y el Pequeño, confinados en el fondo de un pozo, se alimentan de todo aquello que logran encontrar y se esfuerzan por salir adelante y mantener a raya sus mentes abocadas a la locura. Mientras luchan por no perder la esperanza, el Grande concibe un plan para conseguir liberar a su hermano.

Tras el éxito de su debut, Una comedia canalla, Iván Repila vuelve y da un giro de ciento ochenta grados a su trayectoria: en unas coordenadas de singular despojamiento (dos personajes, un único escenario), Repila articula, con un estilo rítmico y enérgico, que avanza encadenando metáforas inesperadas y construyendo calculadísimas resonancias internas, un relato alegórico de lucha, supervivencia y solidaridad.
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Tras el sensacional éxito de Knockemstiff, he aquí la esperadísima primera incursión en la novela de Donald Ray Pollock: El diablo a todas horas mezcla la imaginería del gótico norteamericano con la sequedad y crudeza de la novela negra más descarnada en una trama adictiva y contundente, que replica y expande la intensidad de sus mejores relatos. Todo un despliegue de poder narrativo, y la reválida de una firma imprescindible.

Cuando Willard Russell, veterano de la segunda guerra mundial, descubre que el cáncer empuja a su mujer hacia una muerte inevitable, concluye que solo Jesús podrá socorrer a quien la ciencia ha condenado; tras erigir un altar en pleno bosque, se entrega a unas sesiones de oración que, poco a poco, se tornarán peligrosamente sangrientas, y en las que participará, estoico, su hijo Arvin.
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